[Hook:]
Ich zeichne Skizzen und lasse euch mein Weltbild seh'n
Was die Leute hören wollen, sollen sie sich selbst erzähl'n
Thomas Pyrin tickt aus, ich trag' die ganze Welt zu Bett
Denn: "Well, he went a little funny in the head"
Ich zeichne Skizzen mit selbstgemachten Gedanken
Ihr wollt runde Tracks, doch das hier hat Ecken, Stacheln und Kanten
Tick-Tick-Tick Thomas Pyrin, tickt aus, ich fange mich durch Rap
Denn: "Well, he went a little funny in the head"
[Part 1:]
Thommy Walker ist tot, es lebe Thomas Pyrin
Ich schmiere schimmelpilzüberzogene Worte auf's Brot
Bis dir die Ohren frier'n, tob' ich hier
Doch ich bin nicht real, sondern die Fata Morgana einer Halluzination von mir
Beizeiten bin ich besser gelaunt
Ich steh' im Garten, doch bin leider angekettet am Zaun
Klaus Kinski kommt verkleidet in den rappenden Raum
Um euch allen eine Peitsche in die Fresse zu hau'n!
Ich bin ein schwermütiger Geist, der die Erde anscheißt
Und seine Welt in parodistischen Hyperbeln beschreibt
Denke flink, wie ein Schnellzug
Meine Mitmenschen müssen verrückt sein, denn wenn sie mich seh'n winken sie sich selbst zu
Ich verbrenne meinen Frust, denn ich vollende meine Texte und versenke sie im Schmutz
Früher lief ich vor mir weg, doch verschwendete nur Luft
Heute drehe ich mich um und schlag' den Penner in die Flucht
In der Wüste stand ein Besen
Zu Beginn beschimpfte ich ihn, doch dann entpuppte er sich als die Büste meines Wesens in der Blüte ihres Lebens
Alle Kinder kapier'n das, ich schreibe meine Texte so, dass ich danach was zu interpretier'n hab'
Bin auf dem Weg zu mir und stolper' über Steine
Was ich anfass' wird zu Gold, außer Gold, das wird zu Scheiße
Ich muss keinem was beweisen, nur als Nebenbemerkung
Ich leb' in einem neuronalen Paralleluniversum
Früher war Resignation ein großer Teil meiner Wegzehrung
Heute ist es... Ach vergiss es!
FEHLERMELDUNG! FEHLERMELDUNG!
[Hook:]
[Part 2:]
Scheiß' auf Easy Listening
Glücklicherweise gibt es ein Mittel gegen chronisch überfütterte Schweine
Kryptischer Scheiß hat meine Raps versaut
Denn ich will meine denkenden Fans behalten und den Rest vergraul'n
Und zwar auf langfristige Sicht
Früher hattest du Ansprüche an Musik, doch diese Musik hat Ansprüche an dich
Aha! Ihr verdient euren Dreck
Also gehabt euch hohl, ich fliege jetzt weg
Ich bastel' ein fliegendes Set und treibe die Menschheit zur Musik von White Rabbit ins Meer - Feed Your Head!
Werde Proalkoholiker, denn Perfektionismus ist das Los des Neurotikers
Wie eine Steinschleuder, schießen die Gedanken des dreiäugigen Freibeuters
Der sich auf Scheißhäusern beiläufig mit eindeutigen Heilkräutern beweihräuchert
"Fehlermeldung, Fehlermeldung... Fehlermeldung. Fehlermeldung! FEHLERMELDUNG!"
Ihr habt euch ehrlich überschätzt
Meine Texte sind so weit von euch entfernt, dass ein Fährmann sie übersetzt
Ich mach feststehende Kunst, bis mein Album klingt
Als wäre es direkt von Albert Hofmanns Gepäckträger geplumpst
Eure extreme Vernunft ist mit dem Denken in Berührung
Wer nicht denkt, kommt aus der Übung
Seid ihr deswegen so stumpf?
Meine Textideen sind dumm, doch retten meine Lebenslage
Denn mein Hirn sieht aus, wie ein Eschers Relativität in Farbe
Ich hab' mal wieder meinen Abend verlängert
Und das Gulasch in meinem Kopf mit Phrasen geschwängert
Besser ihr wartet noch länger - "Wann kommt dein Album?"
Weiß nicht genau: zwotausendzwölf, laut dem Maya-Kalender
[Hook:]
